Det är lördag, jag är rusig av vin.

När jag skrver detta är det lördag
klockan är tio två
jag är rusig av vin

Jag vill kartlägga
för att byrta mig loss
det var kvav luft på morfars
hans klara och suddiga blick
en liten pappers lapp i hop vikt i fikan
ord som väger tungt, en fransk poet
och ett sätt att förstå våra ord
om att medvetet välja mjölk i stället för jocie
ord skrivna i bläck och
du öppnar dörrar
jag stänger väskan
måste gå
men i kväll handlade det så mycket mer om
hur ljuset lekte på väggarna
hur ljudet får min röst att skrika
egentligen skulle det inte göra något om jag aldrig träffar dig igen
tillfälligt möte
tillfälliga ögonblick
två vägar korsars
han sa något om att vara poet är något som en blod igel
kanske missförstod jag honom, men det lät vackert.
jag vill sätta mig på ett tåg utan att veta vart jag är på väg
eller varför
jag kan inte andas firhet
när det finns regler
Det är ett brustet hjärta
som slår hårda slag

Klockan är fem i två
jag är rusig av fin
lycklig och trött.